Estos datos los ha publicado hoy el diario El País, junto a otra noticia sobre que un policia ha matado a su expareja tras revocarse su orden de alejamiento. 

La educación en el respeto a la libertad de cada uno es, como siempre, la base para el desarrollo moral de un estado y en particular de sus miembros.

Es el momento de coperativas y de ayudarse unos a otros. Claro que sí, que una manta de subnormales (este adjetivo está puesto con toda la intención) no minen la moral, pues no saben de eso.

Ser de Sevilla y querer tener novio para salir de mantilla. Porque una mujer sola cómo va a ir de mantilla sin un novio que la acompañe.

Mantilla: atuendo sevillano, relativo al luto, y que se caracteriza por echarle veinte años encima a la mujer que se lo pone.

P: Yo no te compraré juguetes hasta que mamá no me devuelva la mitad de los que hay en casa porque son míos.

P: Dile a mamá que cada vez que rompa una foto mía yo me alegraré porque no quiero estar a su lado. Dile que me pongo muy contento, que digo "bieeeeen".

P: ¿Dónde estabas anoche?

H: En casa.

P: ¿Qué hacías?

H: Ver la tele.

P: ¿Y mamá? ¿Con quién estaba?

H: Sola.

P: ¿No estaba con ninguno de los tíos a los que se folla?

En ese momento me levanto, pero no tanto para echar una mano al niño, sino como para largarme de allí... Me giro y miro al tío fijamente y él me mantiene la mirada y me dice: "¿Qué te pasa fea?"...

Le dije que no tenía vergüenza y que era un cabrón, pero me fui... Y ese niño seguía con la mirada perdida, sin entender nada (Unos 7 años, más o menos).

Pobre niño candidato a enfermo mental hijo de un mierda al que no cabe perdón...

Los niños son tan vulnerables a las angustias adultas que eriza la piel el pensarlo...

Ojalá ese niño encuentre a alguien que lo quiera y lo deje ser libre.

Yo ya he pagado los créditos de un máster universitario condición sine qua non un psicólogo no se puede dedicar a la psicoterapia (Psicólogo general sanitario). Muy bien, lo he hecho, y el otro día en una reunión con mi tutora hicimos los cálculos de a cuánto asciende la realización de este máster con las nuevas tasas. No lo digo porque ni yo me lo puedo creer, pero el precio se triplica... 

No sé qué tipo de alumnos podrán acceder a estudios universitarios ni de posgrado. Hay que que tener un capital, desde luego, porque es como si cursara estudios privados.

Una tristeza muy profunda deberíamos sentir sabiendo que los que mueven los hilos actualmente son vomitivos, pero más nos debería entristecer el saber que los que manejarán el cotarro en el futuro serán los incluídos en el Lobby (y lo que sigue).

Señor Wert, de Guindos, Montoro... Así os entre un picor en un huevo que no remita con ningún corticoide hasta el último día que nos robéis oxígeno a los humanos...

Larga vida al Rey, que es sí que sabe. Qué asco de elefantes, acaba con ellos que son de molestos... 

Echaré de menos de 14:00 a 15:00 de lunes a viernes escuchar tu programa. Me encantaba, sin embargo, te han echado a la puta calle para que no des guerra. Ellos prefieren hacer la guerra, pero a su manera...

Partido político de pirómanos que a lo que no les gusta le meten fuego y plantan pinos, que crece rápido y no molestan.

Samia murió intentando ser autónoma para decidir cómo vivir. No fue posible. Se murió en una patera.

Ejemplo de espíritu olímpico. llegó la última en Pekín, pero hizo su record personal.

Y la vide sigue, pero esta historia hace que nos paremos un poco a pensar qué son aquellas cosas que llamamos "dificultades".

que la vida es lo mejor que conozco."

La pura verdad. Paco Urondo

Os dejo este enlace, por si queréis poesía.

http://www.literatura.org/Urondo/fudol.htm#dol1

Manfred Max-Neef. (Premio Nobel de Economía).

http://www.max-neef.cl/inicio.php

http://sociedad.elpais.com/sociedad/2012/07/25/actualidad/1343236361_297094.html

Es alguien que vende pañuelos en un semáforo y que creo que es nigeriano, porque alguna vez lo he saludado yendo en el coche y creo que me lo ha dicho. 

Cuando yo miré, le dieron un empujón en el pecho con el dedo índice y, uno de ellos, le dijo: "¿Te has enterado, gilipollas?".

Alguien podría decir: "Vete tú a saber qué había hecho antes"... Claro, eso lo cambia todo. La venganza sería justificada según qué caso... 

Yo me he ido de allí con una tristeza que creo no se irá en todo el día. Si ese hombre no fuera negro no le gritarían con esa impunidad en medio de la calle. Esa es mi hipótesis. A lo mejor estoy equivocada y estos dos polis van de justicieros de la ciudad con todo el mundo.

A todo esto, yo los miré fijamente y uno de los polis me miró también, dándome a entender que me metiera en mis asuntos.

Y eso hice, me metí en mis asuntos.

El gobierno anterior se rió de nosotros, parecían adolescentes, pero este además parece que disfruta apretando la mano, parecen perversos.

Esto es un despropósito, hay que volver a empezar y dar una patada a estos catetos de medio pelo...

La política de ahora es desacreditar a los funcionarios y putearlos, pero nos han comido la olla con la idea de "castigar al que no hace nada"... Y así estamos toda la sociedad: dividida e indefensa, para que no hagamos nada.

Yo he caido en esto como la oveja que sigue al rebaño. En el "yo estoy jodida, que se jodan los demás..." Pero es un error, desde luego. Nos pasamos la pelota caliente los de siempre, mientras la élite engorda a la pava para comérsela por Navidad (como está mandado).

El ser humano es miserable, en mi opinión, pero unos deben caer antes que otros y no está siendo por el orden que debiera...

¿Ay madre, esto qué eeeees? (con la entonación de Mauricio, el de Aída).

Esto es una paranoia. No, esto es real, como la vida misma. La única solución es la revolución o irse de aquí y solo dejar a los que cobran por la patilla. ¿Qué harían? 

Este país premia la piratería y castiga a los "cuatroojos"...

Bueno, no pasa nada. Viviremos en un lugar donde nuestro bienestar bajará progresivamente (el del pueblo) pero harán muchos campeonatos de fútbol para consolarnos... ¿Eso no lo hacía ya el del bigote?

Os regalo este minutito de gloria de lo que nos hacen cada día: (Dura 1 minuto)

http://www.youtube.com/watch?v=Ain7UUTwHGg

Yo iba a presentar mi trabajo fin de máster ahora. Le daba vueltas y vueltas y tenía tensión porque ni mi tutor ni yo lo llevábamos bien. 

Total que ayer me llama al móvil y me dice que lo hagamos para la siguiente convocatoria. Yo acaté la orden porque sus argumentos me convencieron y porque lo vamos a hacer mucho mejor (o eso parece).

La historia es: ¿Por qué asumí eso como un fracaso? Quién nos ha dicho que posponer algo es errar? Vaya agobio de vida que llevamos.

Errar es correr para llegar a una meta donde ni va a haber nadie ni nos van a dar puntos, eso era antes, cuando la seño nos daba un beso por campeones...

Todo esto viene de la idea esa de un Dios que nos hace un balance en su excel divino de las cosas bien hechas y mal hechas en este Valle de lágrimas. 

Si tengo un hijo lo de dios le va a sonar a chino mandarino. Menuda comida de olla que tuve yo de pequeña con eso...

Uno de los motivos por los que me gusta cumplir años es por lo de ir pudiendo criticar estas ideas chorras de lo que es mejor y peor dentro de unos límites de tiempo más chorras todavía.

Bueno y yo el máster lo acabo en diciembre (no le digáis nada a Dios a ver si me va a tirar de las orejas!!!).

Tengo que escribir una rectificación pública del mismo modo que la crítica la hice pública.

A veces nos dejamos llevar por aspectos concretos de la experiencia y lo generalizamos como si se tratase de una verdad absoluta. Justo lo que me pasó el otro día con una opinión que lancé por aquí de una profesora que tengo.

Cierto es que parte de lo que escribí era cierto, pero en absoluto se justifica el tono que usé para describir lo ocurrido ni la valoración posterior. Nadie es perfecto ni hamos venido al mundo a darle gusto al otro, así que retiro lo escrito, me disculpo públicamente y me desdigo, pues no es así y yo me equivoqué.

Tú, profe, ni te has coscado de lo escrito, ni antes ni después, pero dicho queda que no estuvo bien por mi parte. Hay que tener más paciencia, con los demás y con uno mismo.

Un abrazo fuerte.

Hoy una vecina mía me ha llamado por si a mí no me importaba hacer un informe donde constase que el marido de su mejor amiga tiene depresión, para así poder esta señora alegar en la Comisión de Servicio que tiene al marido depresivo y así no tener que ir a Algeciras, que es donde le ha tocado la plaza. ("¡Qué mala suerte tiene la pobre!", Me ha dicho).

Cuando he escuchado a la "señora" he empezado a tocarme las orejitas, como cuando Nadal va a sacar su servicio, aunque el contexto no puede ser más diferente mi activación interna era parecida. No podía decirle lo que me estaba pareciendo su petición, pues yo no estoy aquí para tratar los límites que no deberían pasarse. Parte de la responsabilidad es mía, ya que una vez cedí a algo que me pidió y ya se ha creído que puede "mamar de la teta" ella y toda su familia y amigos...

Lo más triste de todo esto es cómo hay personas que juegan con una enfermedad que se lleva a más gente con los pies por delante que el cáncer de mama, por ejemplo (mujeres entre 30 y 35 años, según datos de la OMS) y termina siendo el cachondeo nacional. El cuento de la lechera hace que el que sufre esta enfermedad no le haga caso ni perri.

Y sí, hay personas con depresión que no tienen voz y, a veces, deciden dejar de tener forma.

Me surge esta duda porque el otro día se trató dentro de un contexto profesional. En una conversación.

Si se focaliza echar un polvo en "meterla" y resulta que lo que me jode es la penetración y en tener un orgasmo, porque parece qua cada vez que me tocan hay que correrse. Todo lo relacionado con el pene y la vagina son la antesala de tener que hacer "lo de siempre"... Mire usted, "lo de siempre" me cansa y lo evito...

Abramos los ojos. Y si yo le digo que su dedo índice cuando acaricia la oreja de su compi de cama de una forma que jamás usaría con un "otro" es sexual...Si resulta que penevagicentrismo dejan de ser las monedas de cambio y le invito a usar el resto de su piel para decirle al otro lo que quiera...

qué cosas tan bonitas me dice mi amado y yo todos estos años sin escuchar...

Admito ser audiencia de esto. 

No obstante, transversalmente a este momento histórico, a veces me toca lidiar con un fenómeno que aún no sé cómo aceptar de una manera simbólica. 

Este fenómeno es el llamado "viejas de Los Remedios": dícese de señoras, a partir de los 60, con cabellos ahuecados y labios pintados sobresaliendo su labio natural.

Suelen ir con su carrito (arma nuclear) y tener la voz pitufada o extremadamente grave (hay dos versiones). Estos seres se levantan temprano y se dedican a "apatrullar" el barrio, yendo a las tiendas donde dicen estar los precios más baratos. Se los tienen aprendidos al dedillo. Mientras realizan el periplo u odisea se jactan de los trabajos tan extremadamente bien remunerados que tienen sus hijos y lo bonita que salió la boda de su hija en la iglesia más bonita del mundo. Es bien sabido que una boda por la Iglesia es mil veces mejor que por lo Civil...

Hoy he tenida una experiencia con un grupo de ellas. Yo estaba en una frutería y, de repente, entraron en tropel. Cogían bolsas del mostrador y tocaban la fruta y la verdura. Las apretaban con sus manos hasta seleccionar las mejores para dárselas a sus maridos cirróticos... Se dedicaban incluso a probarlas...

Trataban de colarse desesperadamente e iban presionándome hacia delante. Llegado el momento, yo no podía salir de la tienda. Estaban todas pegadas.

Me he sentido violada, como si 300 militares que regresan del desierto tras una guerra larga y cruenta se encontraran con una Natalie Portman desnuda para ellos...

Esta lacra es más peligrosa que el Picudo.

Quedáis advertidos.